O meu mundo não é como o dos outros, quero demais, exijo demais; há em mim uma sede de infinito, uma angústia constante que nem eu mesma compreendo, pois estou longe de ser uma pessoa; sou antes uma exaltada, com uma alma intensa, violenta, atormentada, uma alma que não se sente bem onde está, que tem saudade… sei lá de quê!
(Florbela Espanca)

preciso desinverter meus horários. todo dia, de um jeito ou de outro eu deito as 2:00 e perco a aula da manhã. não que elas sejam assim, interessantes... na verdade, eu me cansei da uece, me cansei daquelas pessoas e daqueles professores... eu quero me formar logo... mas para isso tem que ter a monografia, eu tenho que tirar aquele hiatu pra estudar, aprender e escrever sobre shopenhauer. é shopenhauer. eu digo que não decidi, que nãoe scolhi, mas sempre me vem à cabeça, shopenhauer. e é ele que será. deixe que o céu fique claro e tudo se ilumine - está escolhido o autor.

Eram 18 horas, ela encarou cansada o relógio e suspirou fundo, podia ir. Faziam doze horas que estava de pé, mas quando a água gelada do chuveiro atingiu seu pescoço ela teve a impressão de que fazia muito mais tempo desde que abandonara o refúgio certo de sua cama. o trabalho é prazeiroso mas consome seus pensamentos. os dias de semana passam ligeiros, os finais de semana voam . há um conforto na rotina, uma sensação de tudo está como deve ser. Na verdade - ela pensa- se não houvesse a rotina, ficaria louca - definitivamente- louca

eu não tinha a menor lembrança dessa última postagem, dessa minha desistência...

De certa forma minha ausência de memória sintetiza meus dias ultimamente. eu ando perdendo meus dias. escrever é sim de certa forma minha vida. nada vira memória, forte e colorida se eu não passo pro papel... versos se penduram nos cantinhos do meu cérebro e entopem os caminhos dos pensamentos,é isso, estou entupida, à um passo de morrer de letras.
vou ter um enfarto do literário.

faz mais de um mes que eu nãoe screvo. já estou emc asa, em Fortaleza, mas não escrevo mais. eu que tinha pra mim que escrever era minha vida, já não mais escrevo. nem carta nem bilhete nem agenda. não comprei agenda esse ano, a agenda vazia me pressionava , me escravizava. eu decidi me deixar. me deixar esquecer, me deixar viver.
a melancolia ainda engasga minha garganta, meus bolsos estão cada vez mais vazios e estou desmotivada. as pessoas decepcionam, e eu não fujo à regra.